Als er vor einigen Wochen ganz nah vor ihr gestanden hatte, ganz alleine mit ihr, hatte er es nicht geschafft. Seine Worte waren aussagelos gewesen, sein Lächeln ohne Bedeutung und seine Augen hatten nichts von dem verraten, was in seinem Kopf vorgegangen war. Nichts von dem, was er in seinem Bauch spürte, jedes Mal wenn er sie sah. Wenn er mit ihr sprach. Wenn er sie berührte. Dabei fühlte er, dass sie ihn mochte. Sehr mochte. Er wollte es ihr sagen. Doch es ging nicht.
Dann hatte er sich umentschieden. Er setzte sich hin und begann zu schreiben. Er schrieb seitenlange Briefe. Dass er sie liebte. Dass sie das wunderbarste Mädchen war, dem er je begegnet war. Dass er um sie weinte. Dass er sich nichts sehnlicher wünschte als ihre Zuneigung. Er schrieb jeden Tag. Doch was er auch schrieb, welche Worte er auch wählte - sie drückten in keinster Weise das aus, was er ihr zu verstehen geben wollte. Also zerriss er frustriert sämtliches Papier und dachte nach.
Lange saß er am Fenster. Doch seine Gedanken waren klar und als der Morgen graute, war er sich sicher. Er würde ihr zu Heiligabend ein Geschenk machen.

Ein paar Abende später öffnete ein Mädchen die Haustür und trat hinaus in den Schnee. Vor ihren Füßen lag eingebettet in weichen Samt ein kleines, längliches rotes Päckchen. Im Weiß des Winters leuchtete die Farbe so strahlend wie die Sonne, die in ihrem Herz aufging, als sie ihren Namen las, in goldenen Buchstaben auf das Päckchen geschrieben.
Sie hob es auf und ging lächelnd zurück ins Haus, rannte die Treppe hinauf in ihr Zimmer. Dort öffnete sie es voller kribbeliger Ungeduld.
Es befand sich nichts darin außer mehrere handvoll Papierschnipsel. Und eine rote Rose.
Lächelnd sah sie genauer hin und wusste sogleich, wer dort draußen vor ihrem Haus versteckt in der Kälte auf sie wartete. Ihr Herz schlug wild, als sie die Rose griff und ein zweites Mal hinaus in den Schnee lief.
Als sie sich küssten, sah sie, dass er weinte. Doch sie wusste, dass er mindestens genauso glücklich war wie sie.